“De tantos hombres que soy, que somos,


no puedo encontrar a ninguno:

se me pierden bajo la ropa,

se fueron a otra ciudad.

Cuando todo está preparado

para mostrarme inteligente


el tonto que llevo escondido


se toma la palabra en mi boca.

Otras veces me duermo en medio

de la sociedad distinguida

y cuando busco en mí al valiente,


un cobarde que no conozco

corre a tomar con mi esqueleto


mil deliciosas precauciones.

Cuando arde una casa estimada


en vez del bombero que llamo


se precipita el incendiario

y ése soy yo. No tengo arreglo.

¿
Qué debo hacer para escogerme?
 

¿Cómo puedo rehabilitarme?


Todos los libros que leo


celebran héroes refulgentes


siempre seguros de sí mismos:

me muero de envidia por ellos,


en los filmes de vientos y balas


me quedo envidiando al jinete,


me quedo admirando al caballo.

Pero cuando pido al intrépido

me sale el viejo perezoso,


y así yo no sé quién soy,


no sé cuántos soy o seremos.

Me gustaría tocar un timbre

y sacar el mí verdadero


porque si yo me necesito


no debo desaparecerme.

Mientras escribo estoy ausente

y cuando vuelvo ya he partido:


voy a ver si a las otras gentes


les pasa lo que a mí me pasa,

si son tantos como soy yo,


si se parecen a sí mismos

y cuando lo haya averiguado


voy a aprender tan bien las cosas


que para explicar mis problemas


les hablaré de geografía.”

-Muchos Somos, Pablo Neruda